Ein einfacher Holzstreichholz wartet wie ein versiegelter Grat, seine rote Krone verbirgt einen Berg des Schlafs. Tritt näher, und die Luft wird trocken und elektrisch; die Oberfläche glüht mit der Wärme einer vergrabenen Morgendämmerung, alles Samtasche und zitterndes Licht. Ein Funke, und die Stille würde aufbrechen.
Die Gluttür
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